Está dito: não gosto!

Como boa portuguesa, tenho muito orgulho no sucesso profissional do moçoilo. Regojizo-me quando marca um golo com a camisola das quinas (pena serem poucos).

Agora dizer que gosto dele…. Pois que não. Não gosto.

Acho que lhe falta tudo o que admiro num homem… A maior qualidade que vejo no CR7(agora é 9, não é?), para além dos inegáveis dotes futebolísticos… Huummmm… Deixa-me pensar bem… Mais um pouco…. Pois... Não encontro.

E vou-lhe rezar na pele (que é como quem diz, cortar na casaca) apenas porque me apetece (bem dito 25 de Abril!). Sem qualquer conhecimento de causa ou investigação profunda. Digamos que é o que penso, pelo pouco que vou vendo e sabendo do senhor, aqui e ali. Puro gut feeling.

E então cá vai: é mal formado, é feio, não tem educação, tem mau gosto (porra… é só pensar nas roupinhas lindas, nos brincos de diamante com o CR7, na casa onde vivia em Manchester onde era CR7 na maçaneta da porta, no puxador do armário e sei lá mais onde…), escolhe pessimamente as assumidas companhias femininas (give me a break, mas a Nereida… ok nem vou dizer o que me passou pela cabeça), acha que fala bem várias línguas mas alguém devia dizer-lhe que já Português, sabe Deus. E a santíssima da família (aka D. Dolares e as manas ronaldetes), pelo amor da santa… Com tanto euro na carteira, ninguém se pode oferecer para ser fashion adviser das senhoritas? Só me lembro da mãe do rapaz, de fato de treino e boné na cabeçorra a abrir uma garrafa de champanhe e mandar soltar os foguetes quando o filho prodígio foi eleito melhor jogador do mundo (muito justamente, a meu ver!).

Há quem diga que é bom como o milho, mas sinceramente não consigo apagar da minha mente as borbulhas na cara , os penteados ridículos, a cara de puto de rua. E tanto músculo junto, faz-me confusão.

Estas são duas únicas fotos que vi da campanha para a roupa interior da Armani. Para mim, são muito más. Acredito que lhe tenham valido mais uns milhares de euros na conta bancária (que lhe devem fazer imensa falta, by the way) e que ele as vá espalhar por toda a casa em tamanho XXL.
Mas convenhamos que a substituição não era fácil. Substituir o Sr Beckham é tarefa árdua (está bom de ver que acho piada ao substituído).

E pronto, está dito!